乱云翻涌，世事如晦，总有坚韧在动荡中悄然生长，不随波逐流，不困于风浪，于喧嚣处守一份澄澈，于困顿时蓄一缕芬芳，那是历经磨砺后的从容，是于泥泞中开出的清雅，是“倩如自生香”的倔强——纵使外界纷扰，内心的光与暖亦能自成天地，氤氲出独一份的从容与美好，在时光里悠然绽放。
暮色压城时，天边的云像被揉碎的墨，沉沉地砸下来，炮火声撕破长空，焦糊味混着泥土的腥气，在断壁残垣间打着旋，这是1937年的深秋，江南小城陷落在一片“乱云飞渡”的动荡里。
街角的老槐树下，倩如正蹲在地上，用一块旧布小心翼翼地包着几本线装书，书页已经泛黄，边角被炮火燎出了焦痕，却仍被她叠得整整齐齐。“这是学生的课本，不能丢了。”她抬起头，鬓角的碎发被汗贴在额前，眼睛却亮得像淬了水的黑曜石,在昏暗的天色里透着股韧劲。
倩如是城西小学的先生，平日里总爱穿一件月白的旗袍，说话温温柔柔，笑起来眼角弯弯，像江南四月里新绽的柳芽，可这战一起，她便把旗袍收进了箱底，换上粗布衣裳，整天在巷子里跑——给伤员送水，给难民发粥，夜里还要在废墟旁搭个简易的棚子，给几个没了家的孩子讲《论语》。
“倩如先生，外面又打起来了！”一个梳着羊角辫的小姑娘拉着她的衣角，声音发颤，倩如摸了摸她的头，从怀里掏出一颗糖剥开，塞进她手里：“别怕，你看天上的云，虽然乱，但总会散的，等云散了，咱们就能看见太阳了。”她抬头望了望天，那墨似的云团里，果然透出一点稀薄的微光，像谁不小心打翻了砚台,在宣纸上晕开的一抹淡金。
那天夜里，炮火格外密集，倩如带着几个孩子躲进地窖，外面传来房屋倒塌的巨响，孩子们的哭声越来越响，她忽然轻轻哼起歌来，是江南的小调，调子婉转，像春日里潺潺的溪流，渐渐地，哭声停了，孩子们依偎在她怀里，听着她的歌声，沉沉睡去，她抱着最小的那个孩子，手臂都麻了，却一动不敢动——地窖的角落里，还放着那几本包好的课本，那是她在这乱世里,无论如何都要护住的光。
天快亮时，炮火终于停了，倩如推开地窖的门，晨光像碎金一样洒下来，照在满地的瓦砾上，也照在她沾着灰尘的脸上，她深吸一口气，空气中竟有股青草的味道，她拿起地窖里的铁锹，开始一砖一砖地清理废墟——她要找到那间教室，哪怕只剩下一堵墙,她也要把孩子们送回去上课。
“倩如先生，您慢点！”孩子们跟在她身后，小脸上沾着泥，眼睛却亮晶晶的，倩如笑了，脸上的灰尘在晨光里闪着光：“咱们一起，把‘乱云’赶走，好不好？”孩子们齐声喊好，声音清脆,像风铃在晨风中摇晃。
后来，人们说那年的江南，乱云飞渡，山河破碎，可他们说，只要看见倩如先生从废墟里走出来，怀里抱着课本，身后跟着一群孩子，就觉得这世道再乱，总有些东西是散不掉的——是她的温柔，是她的坚韧，是她在乱世里开出的花，像一缕光,照得人心头发烫。
再后来，云散了，太阳出来了，倩如站在重建的教室门口，看着孩子们朗朗的读书声，忽然想起那个黄昏，她给小姑娘说的那句话：“你看天上的云，虽然乱，但总会散的。”原来，她就是那朵“乱云飞渡”里，最不会散的那抹倩影——不是因为她有多强大，而是因为她心里有光，照得自己暖,也照得别人亮。
乱云飞渡处，总有风停雨住时；而倩如如她，是那风雨里,自生香的一枝花。
