三月的风，总带着点不讲理的温柔，它钻进松松垮垮的卫衣领口，把柳絮吹得打旋儿，连公交站台上的旧广告牌都泛着潮乎乎的绿意，7路公交车像头喘着粗气的老牛，摇摇晃晃停在站台，门“嗤”地打开，裹挟着一股混杂着香樟、汗味和早餐包香气的风,把等车的林晚卷了进去。
林晚是刚毕业的设计助理，每天在这辆公交上晃两个小时，像枚被来回打磨的旧硬币，她总爱靠在车门边，看窗外飞驰而过的梧桐树影，新抽的嫩叶在阳光下透得发亮，像撒了把碎星星，今天有点不一样——车上挤满了赶早班的人，她被挤得贴在冰冷的扶手上，鼻尖几乎蹭到前面阿姨的丝巾,上面沾着股茉莉花茶的清香。
车过一个路口时突然急刹，整个车厢往前一倾，林晚没站稳，手忙脚乱间撞进一个温热的怀里，她慌忙抬头，对上一双含笑的眼睛，是个穿浅灰色衬衫的男人，眉眼干净，鼻梁上架着副金丝眼镜，镜片后的目光像被春水泡过，带着点恰到好处的歉意。“抱歉。”他的声音低沉，像被风吹暖的溪水,尾音轻轻颤了一下。
林晚脸一热，小声说了句“没关系”，赶紧往旁边挪了挪，可车厢太挤，她还是能闻到他身上淡淡的皂角香，混着一点阳光晒过的味道，干净得像雨后初晴的草地，男人手里捏着本《瓦尔登湖》，书页边角卷着，像被翻过很多遍，林晚盯着那本书，突然想起大学时在图书馆读它，也是这样的春天,窗外的玉兰花落了一桌。
车继续往前开，阳光透过车窗洒在男人肩上，给他镀了层毛茸茸的金边，他偶尔会翻一页书，指尖划过纸页的沙沙声，在嘈杂的车厢里显得格外清晰，林晚偷偷看他，发现他耳后有颗小痣，像沾了粒芝麻，她突然有点走神，想起小时候奶奶说，春天里遇到心动的人，耳后会有痣,那是春神偷偷盖的章。
到“科技园”站时，人少了不少，男人往车门边走了走，林晚下意识地跟着，他回头看了她一眼，嘴角弯了弯：“你也在这站下？”林晚点点头，心跳突然快得像打鼓，车停稳，他先下了，回头等她，林晚低头快步跟上，听见他轻声说：“今天的风，把柳絮吹进你眼睛里了。”
她愣住，抬手揉了揉眼，果然摸到点绒绒的东西，男人从口袋里掏出张纸巾，递给她，指尖相触的瞬间，林晚像被电流轻轻打了一下，纸巾是带着薄荷味的，很干净。“谢谢。”她接过,声音小得像蚊子叫。
两人并肩往公司走，谁都没说话，路边的玉兰开得正好，大朵大朵的白花像停在枝头的鸽子，男人突然停下，指了指花：“以前总觉得玉兰太端庄，今天看，倒觉得它像春天刚睡醒，揉着眼睛打哈欠的样子。”林晚笑出声,觉得这个比喻真妙。
到了公司楼下，男人停下脚步，从口袋里摸出张名片递给她：“我是在隔壁楼工作的编辑，叫周远。…如果你觉得今天的风还不错，或许可以一起喝杯咖啡？”林晚接过名片，上面印着他的名字和一家出版社的logo，她抬头看他，阳光落在他眼里,亮得像落满了星星。
“好。”她听见自己说。
风又吹过，这次带着玉兰的甜香，林晚站在原地，看着周远转身走进大楼，背影消失在玻璃门后，她低头摸了摸口袋里的名片，又摸了摸刚才被他碰过的指尖，突然觉得，这个春天的公车上，好像有什么东西，像被春风吹散的柳絮，轻轻落在了心里，摇摇晃晃,却再也吹不走了。
